Morde o vento da noite
uma queixa abafada
pelas folhas. No pó
caem gotas pesadas.
Nos rostos muros brotam
musgos e samambaias.
Anciãos silenciosos
se agacham nos umbrais.
Mãos retorcidas pousam
sobre os joelhos duros,
entregues ao descanso
enquanto vão murchando.
Enormes gralhas voam
por sobre o cemitério.
Samambaias e musgos
nos rasos morros medram.
Hermann Hesse
In Andares
Nenhum comentário:
Postar um comentário