De brejo em brejo,
os sapos avisam:
- A lua surgiu!...
No alto da noite
as estrelinhas piscam,
puxando fios,
e dançam nos fios
cachos de poetas.
A lua madura
rola, desprendida,
por entre os musgos
das nuvens brancas...
Quem a colheu,
quem a arrancou
do caule longo
da Via-Láctea?...
Desliza solta...
Se lhe estenderes
tuas mãos brancas,
ela cairá...
João Guimarães Rosa
In Magma
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